España ya no baila bajo el sol que más calienta

           Un sol se estrella sobre los tejados de Madrid esparciendo sus vísceras de plata sobre nuestras cabezas. En una calle con un hermoso nombre de cima de sierra, Ventisquero de la Condesa, un hombre joven espera en un semáforo con una niña de unos cinco años a la que lleva a un cercano colegio bien cogida de la mano. El hombre joven tiene la mirada medio enterrada en algún nebuloso punto interior. Bien es verdad que nos acabamos de enterar de que somos un país muy bien situado en el ranking de los más corruptos, que nos sostiene Cáritas, es decir, la Iglesia, es decir la solidaridad social de los cristianos, nos acabamos de enterar de que en Grecia se ha suicidado un profesional porque ha cometido el delito de no poder pagar una deuda, nos acabamos de enterar de que Mango ha despedido a una cajera a las pocas horas de anunciar que se encontraba embarazada, nos acabamos de enterar de que a pesar de habernos sometido a la terrible mutilación de los recortes, ninguna autoridad internacional, y menos que nadie el BCE, nos tiende una mano.

          Pero al hombre joven le tiende la mano su niña de cinco años y se mira a sí mismo porque no se atreve a mirar al mundo, pero mientras tanto, mientras cambia de color el semáforo, mientras el sol se vuelve rojo y azul y amarillo, la niña baila. Sus zapatos marcan el ritmo de algún festival que preparan en su colegio, Montealto por más señas. Sus pies se mueven con seguridad, uno, dos, delante, detrás, a la derecha, a la izquierda. Su baile no tiene la imprecisión del dolor, ni el rumbo perdido de la economía. Derecha, izquierda, todo adquiere el esplendor de la belleza recién nacida, todo está pautado al ritmo de la música, al ritmo del vuelo de las gaviotas, la existencia late como embrujada por las emociones, porque el mundo se ha convertido en un festival inmenso donde los niños aprenden a bailar sobre esa hierba llena de ternura que es la piel del corazón y en el fondo, la vida no es más que eso, un gran baile en torno al amor que ningún sistema financiero nos podrá arrebatar.

LOS INDIGNADOS TRISTES

          Los indignados no se lo podían creer ¡No! Se habían fumado algunos porros de más ¡pero aquello! ¡aquello! Debía de tratarse de alguna alucinación óptica colectiva. Un muchacho llevaba a la espalda un cartel en el que proclamaba su condición de indignado y triste. Se acabaron aquellos días de vino y rosas, de sueños, de delirios, de primavera, aquellos días en que nos recordaban que debajo del asfalto se encontraba el mar, un mar limpio que navegaba al ritmo de las rumbas, de las salsas, de los tangos de las olas, un mar con vaivén de espumas firmemente enamorado de las gaviotas.

           Este indignado joven y triste observó con estupor que otro compañero indignado se levantaba y se subía a un cajón que servía de estrado, las rastas al viento orientadas como flechas a los cuatro puntos cardinales. Cuando empezó a hablar casi sufre un ataque de apoplejía. Comenzó a escuchar que el futuro nos pertenecía, que el futuro era nuestro, que nos querían arrebatar el futuro y precisamente el futuro era el mayor tesoro que nos había tocado en suerte, pero no… pero no pudo seguir hablando. Su barba desaparece, sus rastas se difuminan, se redondea su pálida cara, se redondea su cuerpo, sus ojos negros como carbones empiezan a ser azules. ¡No! El indignado triste se desmaya. Delante de él se encuentra Angela Merkel, los otros indignados llevan corbata y tienen cara de funcionarios del Fondo Monetario Internacional. ¡No! El indignado triste se desploma. Al despertar comprueba con horror que su mochila se ha transformado en un maletín y que en lugar de vaqueros lleva encima un traje de marca. Mira preocupado el reloj. Tiene una reunión de trabajo con los altos directivos de Bankia. Mientras se aleja comprueba como un indignado calvo y ya bien entrado en años sube al mismo cajón. Empieza a dar gritos comunicando a todos los presentes que los políticos se han comido nuestro pasado, nuestra larga vida de honrado trabajo. Incluso se han atrevido a nacionalizarnos la matriz y como se sabe sin matriz no se va a ninguna parte ni se puede engendrar nuevas existencias de honrados trabajadores. El joven auditor europeo palidece. Al indignado anciano le empieza a salir el pelo y de sus propios zapatos que parecen unidos a sus pies surgen unos pequeños tacones. ¡Es Angela Merkel de nuevo!

          El cielo de Madrid se cubre de gaviotas. Están desorientadas. Todas buscan el mar bajo el asfalto, las olas, el amor. Se han equivocado de rumbo, de país y posiblemente de eurozona.

A PEP GUARDIOLA LE HA ATACADO UN VAMPIRO

Unas lluvias atroces recorren todas las ciudades de España provocando atroces desconciertos. Los cuervos vuelan como aviones perdidos en la niebla convirtiendo las sombras en caminos. Es el momento en que Pep Guardiola lanza un grito de horror mientras en el Camp Nou estalla un trueno que parece una bomba. Es el momento en que Pep Guardiola se palpa el pecho y se da cuenta de que no tiene corazón. Es un corazón de cristal. Sin latidos. Como de hielo. Se da cuenta de que se ha quedado vacío. No tiene nada dentro. Ni estómago, ni riñones, ni sentimientos, ni ilusiones. Nada. Sólo conserva un gran cráter enmarcado en la dimensión de las arterias. Ya no es. Era.

Los españoles tampoco tenemos nada dentro. Ni dentro ni fuera. Podríamos salir a las calles con una gran pancarta en la que se leyera: “Todos somos Pep Guardiola”. Estamos vacíos, como él. Sin proyectos, como él. Sometidos al delirio de un forzoso año sabático. Incluso a Ronaldo le resbalan unas gotas de sangre en su pijama azul. Todo es muy sospechoso y se teme lo peor. Hay  una serie de  vampiros sueltos, vampiros que sobrevuelan las autonomías de España. Ya se han llevado nuestros bolsillos, se han alimentado con nuestras vísceras, nuestros sueños y nuestro dolor.

No cabe duda. El ejército de vampiros que nos han rodeado a lo largo de estos últimos años no quieren perder su poder. Y atacan de nuevo.

Las gotas de sangre de Cristiano Ronaldo

Una luz tapizada de luna se abría camino por las grietas del cielo. En ese momento Cristiano Ronaldo soñaba que era un mamífero carnívoro, un león por más señas, macho por más señas y con melena de oro. Fue a meter un gol impetuoso y el balón realizó una geometría de obús. El portero lo paró y el estadio estalló en ensordecedores aplausos. Entonces fue cuando dio aquel salto que sorprendió a todos y le clavó con limpieza los dientes en la garganta. Se despertó sobresaltado. Sobre su pijama azul había una gota de sangre que había resbalado de su boca.