Los indignados no se lo podían creer ¡No! Se habían fumado algunos porros de más ¡pero aquello! ¡aquello! Debía de tratarse de alguna alucinación óptica colectiva. Un muchacho llevaba a la espalda un cartel en el que proclamaba su condición de indignado y triste. Se acabaron aquellos días de vino y rosas, de sueños, de delirios, de primavera, aquellos días en que nos recordaban que debajo del asfalto se encontraba el mar, un mar limpio que navegaba al ritmo de las rumbas, de las salsas, de los tangos de las olas, un mar con vaivén de espumas firmemente enamorado de las gaviotas.
Este indignado joven y triste observó con estupor que otro compañero indignado se levantaba y se subía a un cajón que servía de estrado, las rastas al viento orientadas como flechas a los cuatro puntos cardinales. Cuando empezó a hablar casi sufre un ataque de apoplejía. Comenzó a escuchar que el futuro nos pertenecía, que el futuro era nuestro, que nos querían arrebatar el futuro y precisamente el futuro era el mayor tesoro que nos había tocado en suerte, pero no… pero no pudo seguir hablando. Su barba desaparece, sus rastas se difuminan, se redondea su pálida cara, se redondea su cuerpo, sus ojos negros como carbones empiezan a ser azules. ¡No! El indignado triste se desmaya. Delante de él se encuentra Angela Merkel, los otros indignados llevan corbata y tienen cara de funcionarios del Fondo Monetario Internacional. ¡No! El indignado triste se desploma. Al despertar comprueba con horror que su mochila se ha transformado en un maletín y que en lugar de vaqueros lleva encima un traje de marca. Mira preocupado el reloj. Tiene una reunión de trabajo con los altos directivos de Bankia. Mientras se aleja comprueba como un indignado calvo y ya bien entrado en años sube al mismo cajón. Empieza a dar gritos comunicando a todos los presentes que los políticos se han comido nuestro pasado, nuestra larga vida de honrado trabajo. Incluso se han atrevido a nacionalizarnos la matriz y como se sabe sin matriz no se va a ninguna parte ni se puede engendrar nuevas existencias de honrados trabajadores. El joven auditor europeo palidece. Al indignado anciano le empieza a salir el pelo y de sus propios zapatos que parecen unidos a sus pies surgen unos pequeños tacones. ¡Es Angela Merkel de nuevo!
El cielo de Madrid se cubre de gaviotas. Están desorientadas. Todas buscan el mar bajo el asfalto, las olas, el amor. Se han equivocado de rumbo, de país y posiblemente de eurozona.
